SILÊNCIO

Nunca estiveram assim, sem vontade, sem sentido, sem direcção? Se calhar sou eu…ou esta coisa de o tempo não parar, de tudo acontecer demasiado depressa. Este ruído das coisas, estas coisas do ruído, o barulho lá fora, a agitação cá dentro. E tudo passa. São frames sem consequência; Outono que não se revela, que arde lentamente sob os dias, à espera; e aves confundidas na viagem, lagartos que refulgem ao sol do meio-dia.
Há um por dentro das coisas que dificilmente se encontra, galerias esconsas que ficam esquecidas. Por isso este tempo de espera, de incerteza, este voo que nunca vai. O Peregrino é destas coisas, estacional, impressivo, orbitando em vez de seguir caminho. Magnetismo, pó das estrelas onde ficou a memória profunda que já não temos.
No entanto, ela move-se. A vida. Embriagamo-nos dela. Os seus minutos contam, pesados, tudo passa ao largo se não aproveitamos a maré que dura só uns instantes. O tempo é só areia que escorre dentro do vidro ou pulsão digital.
Talvez o pousar e as danças dos grous me animasse hoje— mas só isso seria remédio. O mar, esperar, vagar, vaguear. Que interessa que já não existam vagas para vaguear, só filas para o vazio?
Lavando os olhos no mar azul profético, costas voltadas para o delírio barroco da cidade antiga, para o frenesi das visões multimédia, inquieto, pleno de electricidade estética. Este é o domingo que tinha de vir. Esperemos o próximo barco com lugar num convés com vista para o futuro!
Bernardino Guimarães